Eu vi a árvore chorar.
Em honra da verdade choramos juntos.
E entre lágrimas e balbucios de palavras, mesmo entendendo porque ele estava chorando, perguntei a ele.
Ele não estava chorando pela fruta perdida, podiam ser maçãs, laranjas, neste caso eram pinhas, pinhas cheios de pinhão que amanhã cairiam no chão para aumentar a floresta.
Você conhece aquele ditado: “em cada semente há a promessa de milhares de florestas”
Neste caso era uma orfandade, negro, negro como batina de padre, estava gravemente ferido, não chorava por si, nem pelos seus frutos.
Chorei porque entre seus galhos havia um ou dois ninhos, não sei, não dá mais para verificar, chorei porque entre seus galhos havia vida, uma vida que um ser irresponsável, cruel e assassino matou.
Da mesma forma, aquela irresponsabilidade acabou com a vida que se sustentava à sua sombra, ali terras férteis os habitantes da cidade iam em busca de saborosos cogumelos.
Hoje nada ficou, nem restou, apenas ficou um triste silêncio, por vezes quebrado pelo vento, hoje contribuinte para esta tragédia.
Durante a época de acasalamento a árvore ouviu o choro.
De meados de setembro a outubro, você pode apreciar o espetáculo do berro. É nesta época de acasalamento que os machos lutam, exibindo os chifres e emitem gritos que dissuadem os concorrentes e atraem as fêmeas.
Mas hoje, apenas belos corpos sem vida, cadáveres, veados, coelhos, pássaros cantores, todos mortos, uma cena dantesca, se fosse a imagem do inferno de Dante.
E eu, com lágrimas nos olhos, digo à árvore moribunda, não só isso, as consequências de um assassino irresponsável fizeram com que algumas crianças ficassem órfãs, as suas mães ficassem viúvas, e elas não compreendem porquê.
Um sem razão, sem justificativa.
Uma tragédia que demonstrou a solidariedade dos países vizinhos, a solidariedade das pessoas boas.
A Imperial Lusitana, outrora um esplendor de descobrimentos, hoje chora de luto, com lágrimas em silêncio.
Foram heróis sem saber, foram, son, hoje são amados e lembrados, o choro do bem nascido, o choro do campo morto, até o rio vestido de preto.
O campo, a terra, a floresta vão se recuperar com o passar dos anos, mas as viúvas e os órfãos não.
Eles não têm perdão, a prisão não trará seus pais de volta.
Se juntarmos todas as lágrimas, também apagaríamos o fogo, mas essa não é a solução.
O que mais posso dizer! Fique quieto, fique calado, o que eu acho que é intransferível.
Marcho dizendo à árvore que além da dor da sua tragédia, a tragédia humana me machuca.
