¿Qué es España? España eres tú.
Tú que habitas las tierras de molinos donde un día D. Quijote sufrió mil batallas, tú que compartes un bello idioma común, tú que tienes tu idioma casero y yo el mío, pero ambos vivimos en la misma tierra, porque el viento que hoy juega con los chopos de mi parque es el mismo viento que mañana acaricia tus palmeras.
Tú que desde la vieja Triana haces tanto cantar como llorar a la guitarra te recuerdo que el Arce gallego entrego su vida para dar vida a la guitarra que canta y sueña.
El fuego que quema, mata y roba vida en Extremadura, mañana sin conocer fronteras, en su largo caminar consumirá los bosques de las dos Castillas, y será España la tuya y la mía, en fin, la nuestra la que se vestirá de luto.
Nace el rio Ebro, en Fontibre, tierra cántabra y a su paso por Zaragoza saludara silenciosamente la Basilica del Pilar, luego de recorrer 970 km, descansa en Tarragona, besando el mediterráneo.
Novecientos setenta kilómetros, regando tu tierra y la mía, es decir la misma España, la tierra común, el agua no conoce fronteras.
Hombretón del norte enamorado de la gracia andaluza, te pregunto y de donde, de que patria es tu hija o hijo, hoy morando en tierras de Castilla.
La selección española de futbol, campeona, y todos, norte, sur, este u oeste todos vestidos de rojo gloriosa sangre española, todos al unísono celebramos la vitoria, que es tuya, mía y nuestra.
Desde el Cantábrico, hasta el Mediterráneo, desde el oriente al poniente, la misma tierra, única, diferenciadas por matices climatológicos, unidas por montañas y ríos, montañas y ríos que unen, que son el cordón umbilical de nuestra existencia, pues tu futuro esta ligado al mío, une el rio Ebro, como une el Tajo, como tu dolor y el mío, es el mismo sentimiento cuando España llora.
Y cuando voces ignaras, dicen yo soy más, quiero más, porque soy diferente, pregunta a los dedos de la mano que siendo diferentes si uno se separara del otro, cuanto sufría la mano y ya no sería mano, sino mano herida, incompleta, y dedos separados, no hacen mano.
Es que yo me siento esto y no lo otro, te recuerdo aquel que se sentía Napoleón, duerme con camisa blanca y brazos dormidos, su fiesta el 28 de diciembre.
¿Qué significa, que es el sentir?
